YEKO AGUILERA

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EL VIAJERO

Tengo una maleta

         Llena de recuerdos

                           Malos & buenos 

 

Cuando tomo uno de los malos

El malrecuerdo —que es como un bestia /

O un tifón de piedras rojas—

Me toca los dedos / & se siente

                    Un calambre agudo

                              O una culebra

                    Que entra virulenta hasta el pecho /

 

Para que no punce tanto;

Hurgo en la maleta

                     & tomo

                     Uno de los buenos /

                     Entonces / el buenrecuerdo

—que es como una playa vacía para los amantes—

Mata la culebra

& una paz casi narcótica,

Me dice: «olvida,

                               olvida,

                                            olvida».

 

Abro & cierro / siempre la maleta /

 

Porque siempre ando de viaje

 

            Porque mi única patria

 

                                    Es la del Perreo Intenso. 

CUANDO JERRY INSYSTENT LLEVÓ 100 MANUSCRITOS DIFERENTES A LA EDITORIAL DE UN ESCRITOR ESCÉPTICO COMO ESTRATEGIA PARA INGRESAR AL CAMPO LITERARIO /



No me gusta: muy francés.
No me gusta: plagio malo a Joyce.
No me gusta: es solo un meme literario.
No me gusta: críptico & vacío.
No me gusta: coloniza lo subalterno.
No me gusta: lea de nuevo a Rilke.
No me gusta: corriente de consciencia insípida.
No me gusta: vacío teórico en las citas.  
No me gusta: mala absorción de Parra.
No me gusta: muchas chuchadas.
No me gusta: feminismo desde el macho burgués.  
No me gusta: parodia mala de los pos-
No me gusta: mucho Bolaño.
No me gusta: salió de Letras sin calle.
No me gusta: hay más punk en Sailor Moon.
No me gusta: revisar vanguardia mexicana.
No me gusta: Trilce en Perú ya lo dijo.
No me gusta: añeja Revolución Rusa.
No me gusta: mal planteo de literatura menor.
No me gusta: reivindicación del drogadicto.
No me gusta: fálico & estúpido.
No me gusta: utiliza el fútbol sin jugarlo.
No me gusta: indigenismo neoliberal.  
No me gusta: lugares comunes obsoletos.
No me gusta: demasiado largo.
No me gusta: demasiado corto.
No me gusta: periodismo adolescente de blog.
No me gusta: sobrecarga de voseo chileno.
No me gusta: leyó Bajtín & se cree genio.
No me gusta: mierda emergente para Instagram.
No me gusta: anarquía desde la universidad estatal.
No me gusta: muy kawaii / vaya a ver monitos.
No me gusta: voz frenteamplista.
No me gusta: voz neonazi.
No me gusta: voz del PPD en los ’90.
No me gusta: se parece a Jim Morrison.
No me gusta: amalditamiento para parecer cool.  
No me gusta: Berenguer, Eltit, Zurita, etcétera.
No me gusta: todavía tilda «sólo».
No me gusta: caricaturiza a nuestros Novísimos.
No me gusta: ¿y Montaigne?, ¿dónde deja usted a Montaigne? 
No me gusta: por gay.   
No me gusta: por heteronormado.
No me gusta: por LGBTIQ+.
No me gusta: novecentista & mal estructurado.  
No me gusta: ese hipotexto no es del Chavo / ¡está en el Quijote!
No me gusta: ciencia ficción sin mitología.   
No me gusta: ¿cree que aún se escriben haikus?
No me gusta: hablando de Mao a estas alturas…
No me gusta: simplemente posero.
No me gusta: háblele de ecología a Greenpeace.
No me gusta: leí esto en La comedianta de Ladislao Reymont / faltó MLA
No me gusta: me chupa un huevo Althousser.
No me gusta: ¿por qué se aflaita si es de Las Condes?
No me gusta: una referencia a Coseriu / mariconada.
No me gusta: bien metaliterario / falta aguante.
No me gusta: personajes de mierda.
No me gusta: nudo de mierda.
No me gusta: diálogos de mierda.
No me gusta: hablante lírico de mierda.
No me gusta: parecen TOC estas cacofonías de mierda.  
No me gusta: muy fragmentado / como mi corazón cuando lee esta mierda.  
No me gusta: rimitas llenas de glucosa.
No me gusta: se mete con Croce.  
No me gusta: copia lo que está estudiando en clases de no sé qué.
No me gusta: me mete a los trotskistas…
No me gusta: ay deja ya de dártelas de outsider / hijo de puta.
No me gusta: es mercantilista.
No me gusta: es hippie.
No me gusta: diría que es «analmente freudiano».   
No me gusta: es campesino.
No me gusta: es casi como Hitler.
No me gusta: un gatito no puede hablar así.
No me gusta: moralejas para las fábulas / no para la autoficción.
No me gusta: usa un fragmento en latín & declina mal.  
No me gusta: innecesario esto de «se chuparon la concha chorreando»
No me gusta: sumamente innecesario lo de las fecas / qué asco.
No me gusta: muy conservador / llévelo al Opus Dei.
No me gusta: ¿militó su padre en el PC? / con razón.
No me gusta: Kristeva, claro, Kristeva / yo me cago en Kristeva.  
No me gusta: la metáfora de la chinita es cursi.
No me gusta: ¿fue a mochilear a Argentina que habla tanto del gaucho?
No me gusta: pero lo entiendo / su padre es un borracho abusador.
No me gusta: pero lo entiendo / su madre se embarazó jovencita.  
No me gusta: ¡ya sé que militaron en el PC!
No me gusta: repeticiones repeticiones repeticiones / anafórico tormento.
No me gusta: el chiste sobre Foucault es quinceañero…/ & gay.
No me gusta: me cago también en los Iron Maiden.
No me gusta: nadie me toca a Julieta Kirkwood.
No me gusta: confundió Péret con Perec /  
No me gusta: negocio editorial / llévelo a España.
No me gusta: suena como ese húngaro de Valparaíso.
No me gusta: muy ondero.
No me gusta: muy barroco.
No me gusta: muy PC, maldita sea, muy PC / ¿Cuántos años en el PC?
No me gusta: posmemoria mis polainas.
No me gusta: ¿microcuento? / a esto hoy le llaman shitposting.   
No me gusta: sobrecargado de intelectualismos farsantes.
No me gusta: muy francés / bueno, ¿ya lo dije? / entonces muy masón.

¡SÍ ME GUSTA!: Ud. ha leído mi libro, ¿cierto?
                                                   El taller se realizará los viernes a las 19 hrs.
                                                   En el Café Deleuze & Guattari, Providencia.

Avísele a la comunidad que:
                                                  Las mujeres, con escote /
                                                  Los hombres, con galletitas / 

PARA LA LECTURA EN OTRO DISCO: CON JULIO PIÑA Y SU NUEVA ÓPERA



Con el pecho inflado de humildad es el track 10 de Fracasos Monumentales, el segundo disco de la «banda metacumbiera» Julio Piña. Sobre este reencuentro con la música y los poemas quiero escribir una reflexión extensa. Así que, por mientras, les comparto este texto y algunas fotos del lanzamiento que hicimos en el Parque Cultural de Valparaíso, el Centro Cultural de San Antonio y Pallwü Bar (Pelancura). 
Ya existen 4 temas con la bandita en 2 discos. Y de seguro vamos a hacer más.   



35:05 CEPIDH 
Música: Héctor "Firu" Pérez (también con los sintetizadores en Ruido Blanko y La experiencia del espíritu cósmico) 











Oye, y también está Burla como single, con los coritos extraídos del Destilado de Mariposa.
 



Sigan a la banda en FB: JULIO PIÑA 
Insta: @juliopinya
@pablito.is.yeko

EL SOÑADOR 10 AÑOS DESPUÉS



Con diez años de menos, no habría esperado
por sus proposiciones y hubiera corrido
como una fiera al lecho en que nos conocimos,
impúdico y sangriento, divino y alado.

Con diez años de menos, habría blasfemado
con savia de su cuerpo quemaría los templos
para que los cobardes tomaran ejemplo.
Con diez años de menos, hubiera matado.

Silvio Rodríguez 










Agradecimientos al colega John Uberuaga y a la Deny. 
Vamos por ancho camino 


CACTUS ANDANTE - ENTRE LA TIERRA Y EL SUEÑO


Dejo el temita de los Cactus en el que participé. 
También dejo las lyrics: es que me gusta mucho esta cosa de las letras. 


ENTRE LA TIERRA Y EL SUEÑO

Coté:

Insolencia, no hay paciencia, parásitos urbanos de pura conveniencia
delincuencia, inconciencia, ratas escondidas en bodegas de demencia
pervertidos, disfrazados, con trajes celestiales e intelectualizados
adorando a matones, cuerpos retocados, putas de televisores

Entre la tierra y el sueño
Entre la tierra y el sueño
Entre la tierra y el sueño

Se violenta a inocentes, ejércitos que elevan estandartes de muerte
Se violenta a inocentes, ejércitos que elevan estandartes de muerte
Desdichado es el hombre que se arrastra por la tierra sin tener un norte
Llegó la hora del desapego
Llegó la hora del desapego

Entre la tierra y el sueño
Entre la tierra y el sueño
Entre la tierra y el sueño

Yeko:

Si el desapego no fuera solo una hora sino que un tirabuzón enorme:
Una especie de taladro-prodigio que desintegra & rearma.
La capacidad de restituirse que tienen nuestros peces en el petróleo.
Una combustión extraña. Una luz. Una comunicatividad. 

Esa noche yo lo vi entre la tierra & el sueño como en las adivinaciones.
Me dijo «Yo soy el cactus pero también soy el alga».
& me llené de su parte de alga: corrientes marinas, sal & roqueríos.
«Debes ya dejar de arrastrarte, te quiero regalar el mar».

Es la conversación con un cactus. En los desiertos nada es casual.
Por eso he querido cantarlo —estoy lleno— cantarlo de esta forma: 
En la tierra: los que se la pasan soñando.
En el sueño: los que conquistan tierras temerosos de los que levantan bosques.

Coté:

El fulgor de las apariencias congela corazones crea nuevas pretensiones
El fulgor de las apariencias tiene aliento sepulcrado a todos hipnotizados
El fulgor de las apariencias congela corazones crea nuevas pretensiones
El fulgor de las apariencias tiene aliento sepulcrado a todos hipnotizados

¡Aaaah!



REGGAETÓN CIRCULAR O SEA ESTABAN META REGGAETÓN

El desfigurado se enmascara 
                                                                                              Para ir a la fiesta de disfraces

Se mimetiza unos minutos
                                                                                              Hasta que baila con la dama

Los bailarines comentan
                                                                                              Qué bonito baila este hombre

Cuando llega el momento del brindis
                                                                                              Hay que sacarse las caretas

El desfigurado sale corriendo
                                                                                              Para que no vean su rostro  
                                                                                              monstruoso

En su casa se encierra en su habitación
                                                                                              En su habitación escribe un poema

En su poema se refiere a una alegoría  
                                                                                              Que grafica el determinismo social

¿Es este el poema?
                                                                                              Se preguntan los bailarines de la fiesta

Cuando se mira al espejo
                                                                                              Ve un rostro sano & terso

Pero se entristece al notar que el reflejo
                                                                                              Es solamente una alegoría del pasado

Pero ¿acaso esta voz que lees       
                                                                                              No había dicho que el determinismo

Era de lo que se trataba el poema?
                                                                                              Entonces ¿por qué hay un pasado sin                                                                                                                                                  desfiguración?

Se preguntan los bailarines de la fiesta
                                                                                              Aparente es la contradicción

Pero yo quiero explicarles todo:
                                                                                              Cuando un hombre se detiene


Atentamente a observar su pasado
                                                                                              Verá un desfigurado que se 
                                                                                              enmascara
Para ir a una fiesta de disfraces.


ME ELECTROCUTO EN LA CORRIENTE MARINA
& DESTIERRO EN UN SÚPER PIQUERO


Arrancar del agua & morder los peces:

                                                                               Vacilón prehispánico.

Arrancarlos del agua, muy despacio: manitos sagaces & mojadas. 
               Dime si no es rico, meterse desde lo bestia hacia la playa.
               Con todo el cuero cuerpo hecho red o caos:
                                sopletear la espuma, sentirla en lo más crítico del hueso.
                                & apreciarse, en esa pesca, ejalé, saladitos como focas.

Serían esos pies descalzos, pisando sintiendo pisando las arenas.

Entonces, que no quedara nada poblado atrás: zambullirse astral & único.   

O que te floten los dientes, las arrugas, el blancor desde el estómago.
Te hicieras en el continuo de entra & sale
                               metonimia —¡guachooooo!— de las olas. 

Solo ahí desollarse de antiguo ojo en el mapa / ceder la capitanía & el estribo.
              Aguantar el respiro por debajo de la cresta.
Rompiente en las rodillas, las costillas & la sangre.
Pero dime si no es mortal ese desate: te torea, te fricciona, te despierta.
Como falso aprendiz ponerse a nadar                                        a lo perrito.
O transar en el rebote aquella táctica
                            del buzo enloquecido.
Que mascando no llegara nunca el final: el cierre de mandíbulas.
             Fuera imperecedero el choque de la boca en las escamas.
             Como que todos los piqueros fueran sabrosos naufragios.

             Arrancar del agua & morder los peces:

                                                        desear pero retanto esa comida
                                                        
                                                        marítimamente cavernaria.